Шурша бесцветной бахромой еще полграмма через край,
Забытым подчерком отдать творенье новое на суд,
И вместо росписи в конце - своё надменное "бывай",
А утром снова двинуть в свет, где чувства демоны пасут.
И сладкой ватой полон рот, и совершенство без огрех,
Ещё улыбка до черты, ещё один тревожный ген,
Лишь пара пустяковых фраз, и томное движенье век,
И снова продана любовь с пометкой "гипоаллерген".
И миллиарды позывных, и лифт на верхнем этаже,
Вот полночь, тёмные очки и надпись на груди "эстет",
И сердце бешенно стучит, готово вырваться уже,
Бокал вина, фужер души и плитка страсти на десерт,
Не слышен шорох простыней, дыханье сбито, но не стон,
О чём? Не вспомнить через час. Зачем? Нет, не ему судить,
И полной грудью сладкий дым, мешая кофе с молоком,
И слышать шёпот страстных губ: "мой милый демон, изыди..."
