Что-то ноет сегодня в груди моей. Что-то истлело.
А прошло уж с того дня без малого сорок недель.
В голове моей бродят идеи, но слишком несмело.
Я теперь нечто вроде плавсредства, что село на мель.
Но пытаюсь отвлечься: пишу я роман за романом.
Устаёт моя печь всякий новый шедевр сжигать.
Погреба опустели мои, притворяяся пьяным,
На холодной постели земли догораю опять.
Проклинаю я память. Жестокий и злой инквизитор -
Моя память. И пламя теряю в душе изо льда.
Перекачивать сердцу не хочется следующий литр.
Диссонансом мне терция чудится, но не всегда
Был таким я пустым, безыдейным, бессмысленным, ватным.
Звонким маршем солдата шагал я жизни вперёд.
Двести сорок ночей утекло с той поры безвозвратно,
но охота с плечей сбросить гору.
Увы, не везёт.
