Рим уходит на дно –
нашего краба прибыло.
Пьют на террасах вино
римляне.

Море над мостовой,
над парапетов плитами.
Море спешит домой –
к неолиту.

Словно большой моллюск
в створках автомобиля
плещется пышный бюст,
или

жидкая борода
мехом своим наружу.
Раз уж кругом вода,
внутри - жемчужина.

Не окунув листвы,
канут стволы до кроны.
Плоскости и углы
тонут.

В водорослях оград
тают решётки света.
Море течёт назад –
в Лету.

Бьёт о стекло волна
то правым боком, то левым,
море взывает к нам:
"Где вы?"

Водою неразделимы,
мы сидим на балконе,
смотрим, как в море Рима
луна тонет.