Через лица тех, кто идет навстречу,
Стоит в очереди, молчит рядом,
Они следят за мной осторожно , украдкой, боясь, что замечу
Их пораженным, за секунду до пробуждения, взглядом.
И чем ближе к моменту, когда включат сирену
Оповещения о скором выходе из послесмертных фантазий,
Они проступают на лицах все ближе и чаще и видят мою перемену,
И ждут прерывания связи…
Призрак роликами рисует восьмерки,
Его ролики самое живое, они издают звуки, к ним липнет пыль.
Асфальт белый от разлитого на нем солнца,
Оно снова взорвется,
Связь на секунду прервется.
Я налипаю на ролики и забываю, что был.
