Затхлый воздух осеннего города.
Шквал листьев заметает чьи-то следы.
Следы на мокрой земле напоминают
Печать «отклонить» на деле всей моей жизни.
А между тем я мечтаю
Порог преступать, разрывать нить.
Но почему-то падаю. Ниже, ниже и ниже.
А потом таю,
Сам превращаясь в следы
На улицах города.
Может, конечно, бред, не знаю.
Ветер, дождь, вечер –
Давние мои знакомые.
А ты...
А ты нет.
А завтра я отращу себе бороду, став художником.
Буду писать автопортрет.
Назову его
«Затхлый воздух осеннего города».