Когда я начитаюсь его стихов киллограммами,
Мне хочется порезать твое горло или руки,
И вокруг всё залить амальгамами,
Чтобы не сдохнуть от будничной скуки.
Что же избавит от этой тупости?
Ты - не мир. Ты - его увлечение,
И он не страдает от скупости
Каждого твоего умозаключения.
А я страдаю, ругаюсь плохими словами,
Сижу тут как баба базарная.
Не мог бы ты меня, пожалуйста, избавить
От эти мук. С любовью. Благодарная.
