Мои сочиненья немного чуднЫ –
В них горе от рвения, не от ума,
А впрочем, кому вы сегодня нужны,
Потрёпанных старых тетрадей тома?
Я искренность в ваши страницы вплетал,
Стремясь успокоить мятущийся дух,
Я плавил метафоры, словно металл,
И сочные рифмы нашёптывал вслух.
Загнав меланхолию вечных разлук
На самое дно огрубевшей души,
Я жёг сантименты на милю вокруг,
Терзая оплот романтической лжи.
Порою в измученном за день мозгу
Металась обида обрывками фраз…
Я мог бы раз сто превратиться в брюзгу
И стать параноиком тысячу раз,
Но голос внутри говорил мне: – Не спать! -
И разум рождал своих лучших детей,
Листок за листком, за тетрадью тетрадь,
Без лишних эмоций, без слёз и соплей.
Одни говорили: - Рифмованный бред!
Другие кричали: - Ату их! Ату!
И строчки, что вырвал из сердца поэт,
Летели осенней листвой в пустоту.
Кто знает, как тяжко непонятым быть,
Не бросит свой крест в середине пути…
Вот сдохну – начнут понимать и любить,
А там и в святые запишут, поди…
