Я знаю, что есть такие, кто тоже знает,
Я верю, что, если верить, то Он услышит,
Я понял, что слово лечит, а крики ранят,
А книги – всего лишь пища голодной мыши.
Я видел, как гибнет юность в объятьях СПИДа,
Мне снилось, что я способен найти вакцину,
Я думал, что эти дети – другого вида,
И плакал, взглянув случайно на вены сына…
Мой голос в пустынной зале звучал нелепо,
Мой критик отбросил книгу, прочтя эпиграф,
Мой зритель уснул навечно под сенью склепа,
А спонсор уехал в джунгли и съеден тигром.
Мне больно всё время дёргать струну гитары,
Мне страшно бесстрастно верить в её надёжность,
Мне стыдно считать копейки у стойки бара,
Рискуя под этой стойкой уснуть попозже…
Я делал не то, что нужно, а то , что можно,
И спорил, что мир погибнет, бесцельно споря,
Я грезил одной надеждой, пусть ненадёжной,
Не видя, что Он не видит людского горя…
Те люди, что были сверху, смотались в Лондон,
Те тени, что были снизу, смотали снасти,
И верхний глотает нижних, как анаконда,
А умный читает Фрейда и ищет счастье.
