За окном мелькали люди,
Попадая под машины,
Отдавая Люциферу,
Блеск души за звон монеты,
За окном творятся судьбы,
Покоряются вершины,
Но бесследно исчезают,
Даже лучшие моменты.
А в подавле, за откосом,
Собрались в кружок поэты,
Чай гоняют, пишут песни,
Отравляя тело ядом.
Времена былые вспомня,
Ночь сжигают до рассвета,
Этих Люцифер боится, хоть и ходит вечно рядом.
Люди это как поэты,
Только с кошельками в сердце,
Им нельзя сидеть в подвалах,
Там темно, и всюду крысы.
А поэты это люди,
Только не всегда живые,
Только чаще не живые,
А мертвы как ваши мысли...
