Сколько ляжет под ноги снежинок,
Сколько перьев и слов, сколько лет…
Кто-то тихо поёт, он простужен и бледен,
Но живёт…
Он нашёл сам себя, alter ego…
Не пророк он - поэт…
Чародей с обмороженным ликом.
Он ожил в эту ночь среди звёзд,
Он воскрес в этом мире порочном и диком,
Он вознёс…
Свою песню идущему мимо,
В эту зимнюю сказку, к спасенью,
Кто застыл среди грёз…
На мгновенье…
Тихо льются слова, тот, кто ищет – находит,
И Луна улыбается, нежно склонясь
Над тропой, там где чудо проходит…
Матерясь…
Обо всем неземном, том, что делает вымысел былью…
Сколько снов, сколько душ, сколько лет…
Тихо падает снег над могилой,
Где покоится вещий поэт…
