Женщина шестнадцати лет, губы сжавшая плотно,
Дикими глазами взирая на жизнь,
нижеупомянутую.
Я сотворил бы ваш портрет из нот, но
Ноты, как и тюльпаны, бывает, вянут.
Без солнца. Без стыда. Без зазрения совести
Обращаясь в хлам.
Вам!
Женщина!
Только вам вскорости
Под силу жизнь, выше о которой я шептал,
Не превращать в едкий дым отходов.
И если я корабль, с которого вы на бал,
И если я тихий омут – бултых и в воду –
То вы не более чем, но аптечно точно:
отчаянное
сумасшествие
На перекрёстке всех дорог, ведущих в Рим.
В свою очередь,
Примите моё наиискреннейшее молчание
За приветствие,
О женщина шестнадцати полных зим.
