Вечер. Шум города. Окна на мокром месте.
Свет автострады в глазах отражается. Листья
жаждой весенней распущены. Тянутся мысли-
одна за одной, одна за одной, а после -
я выдыхаю в звёздное небо дым.
я не курила - ни завтра, ни в прошлом, ни в этом
ревностном шаре реальности быстрого времени.
Эти вот принципы стали моим парапетом -
а кто его знает, когда бы слетела со стремени,
что бы осталось от неба, когда бы не струи
дыма от не сигарет, а мыслей горящих?
Если я всё-таки освобожусь от сбруи,
пепел останется памятью, и чёрный ящик,
может быть, миру раскроет секреты падения.