Сосна заплачет грустью желтой –
Слеза прольется на песок.
Застынет капля, станет твердой,
Умчит с собой ее поток.
А там ту каплю примет море.
Случится так, как было встарь:
Пройдут века…И вот уж вскоре
На берег выброшен янтарь.
Вот так и ты, поэт, страдая,
На лист роняешь строчки рифм.
Их судит вслух молва живая –
Бросает стих на пенный риф.
Затем его шлифует время,
Смывает тонкий слой песка.
И вот уж снято воплей бремя –
Стих стал янтарным на века.
