Не ведая возможности прощения
себя тобой, и не за чем - отнюдь.
я - столь ничтожный и нелепый людь -
пишу тебе с вишнёвым соЖЕЛЕнием...
Пускай оно не будет слишком сладким -
я косточки из вишен убрала,
надеясь, что не заберёт хула
из сердца твоего мои осадки...

Нам суждено остаться в тишине,
где неспособны прикоснуться даже взглядом
иные помыслы поверхности наряда,
надетого бессмертно по весне...

МЫ - это синтез разуверенных частиц:
ты в прошлом виснешь, но стремишься в бесконечность,
я в будущем живу, и дыма млечность
меж нами составляет пропасть лиц...

Я не могу шептать так тихо, чтобы слышен
остался только чистый мыслеток:
он искажается - как будто молоток
стучит тихонечко по мета - личным крышам...

Твоя деструкция до боли конструктивна,
как будто в ней заложена разгадка,
но если прошлое в тебя поболе падко,
то в будущем уже не столь наивно...

Я отдаю тебе последнюю напевность -
из уст моих пускай прольётся поцелуем.
Представим - мы тихонько утонули
в глубокой тайне,
сохранив друг-другу верность.