Пу�ть о�ень окутает на�,
Серой туманной прохладой,
Только б у�пела �про�ить:
“Милый,а что тебе надо?�
Только у�пела б найти,
Те �лова, что давно � хранила,
Да в миг прощальный один,
Я бы�тро о них позабыла.

