Мы проиграли. Что ж, оно сильно
Еще пока, уродство мировое,
И в круг свой неоконченный оно
Втянуло нас и сделало собою.
Мы пропили бесценный свой талант,
Мы роздали на торжищах богатство.
Мы – нищие поэт и музыкант,
Преступное и пресвятое братство.
Мы совестью платили за разврат,
Смешав, как сор, порок и добродетель;
С брезгливостью прохожие глядят,
И тупо смотрят правильные дети.
Мы голыми ходили в кабаки
И путались с последними блядями,
Их стертые лизали каблуки,
Размазывая слезы кулаками.
А по утрам рассеивался хмель,
И с ясностью, достойной состраданья,
Мы видели, как прочен наш бордель,
Дом так и не случившихся свиданий.
Нет, все же сны порой являлись нам,
И женщины, прекрасные, как рифмы,
Вступали в наш чудовищный бедлам,
Но, проклятые, отвергали их мы.
Сквозь вожделенья похотливых рук
Они входили, невредимы, в дом, где
Под хохот и глумленья пьяных сук
Нам говорили: - Милый мой, уйдемте.
- Подите прочь! Я нежность презираю,-
И уходили, горестно склонясь.
Мы прокляты, мы изгнаны из рая,
И ангелам нет места среди нас.
Мы слезы их и наши преступленья
В горниле метра плавили в одно,
И, совершив обряд стихотворенья,
Ненужной жертвой падали на дно.
