- Что за ребёнок! Разболтан, груб,
Рвётся гулять, не доевши суп,
Чтобы хоть раз за собой убрал -
Как же, мечтай!
Стой ты, растрёпа! Кому говорю?
Ладно, давай
я опять приберу.
Вещи на место... О, вот те раз!
Что тут за шкафом у нас?
Ручка, тетрадь в 48 листов,
Полная всякой рифмованной дури,
Листья каких-то сушёных цветов
И зажигалка... Неужто курит?
Тёмен и узок за шкафом лаз.
Кончился хлам или что ещё там?
Быть разговору... А прямо сейчас -
Выбросить всё поскорее к чёрту!
Когда-то давно был ещё тайник:
Комод партизанил, храня
дневник -
Записи, мутные для других,
Ясные для меня.
Выдраны тайно из чьих-то книг,
Вклеены между страниц портреты
Тех из писателей и поэтов,
Кто не жалел огня.
Коробка с десятками мелочей,
Но был уничтожен тайник,
будто это
Обычное дело в порядке вещей.
Формально не стоил дневник ни гроша,
Вот только душа...
- тоже мне, хороша!
За наглый разбой оскорблённые дети
Подали бы в суд на тебя в США.
Поэтому быстро
решись быть честной,
Верни на место
тетрадку и листья.
Забыла? Силой
откроешь дверь - и
В утиль доверье,
любовь - на мыло.
