Берет художник кисти,
краски, бессонной ночью,
в тишине, он отделяет
свет от тени, картины
вечные творя.
И неподвластен никому,
полет души - его стремленье
и замирает проведенье
глядя на эту красоту.
Сам бог ведет его рукою,
вручив ему бессмертья дар,
и пыль веков их не покроет
и пламени бессилен жар.
Пройдут года, умчат столетья,
Все так же мимо проходя,
замрут в немом почтеньи люди,
взгляд от холста не отводя.
