Это не осень , не стоит винить непогоду.
На дрему не сбросить, сонливым и не был я сроду.
Это под ноги медлительному пешеходу
Падают листья .
И четок рисунок. Он неожиданно значим.
Вечерних прогулок цвет яркий утрачен.
Прозрачные линии, тени, туман. Я тоже прозрачен
И будто бы пьян.
И жизнь не поступок. Стекаю как время
Вечернее суток по руслу безделья.
С последним зеленым пятном бытия,
Наверное, стоит убавить меня.
Вокруг электричества белые стены;
Пар поднимается от моих плеч;
Мир без меня,
Я вне него.
Это были стихи. Я не смог их сберечь.
