Ромбами летят облака в небе,
Вытряхивая снег из нутра.
А говорят: Зима – время неги.
Тот, кто говорил – спит с утра,
А не бредет по сугробам,
Захлебываясь коленями.
На встречу – все в белых робах,
Курчавые, как Есенин.