Безумец я иль попросту глупец,
Когда себя растратив между делом,
Стою, пью пиво в парке опустелом,
Жую себе лавровый свой венец?
Кобылы сивой равномастный бред
Усталый мозг творит однообразно.
Стихи друг с другом схожи, как оргазмы:
Кайф вроде есть, а счастья все же нет.
Из тех, кого любил, о ком мечтал,
Никем, увы, триумф мой не отмечен.
Унылый праздник длится бесконечно.
Сам для себя пишу я мадригал.
А думал: то-то будет куражу -
Оваций плеск, куренье фимиама...
Но вышло по-другому, скажем прямо,
Довольно скучно вышло, я гляжу.
Ну да и хрен с ним! Все же я – пишу.
Прочь от себя небытие толкая,
Толкую жизнь и смерть; не подражаю,
Но то, что есть во мне, живопишу.
Без фанатизма. Не без мастерства.
С любовью больше, нежели с презреньем.
Так, одаренный мыслью, слухом, зреньем,
Над зыбью чувств я возвожу слова.
И памятник, уже в который раз,
Вновь воздвигаем, пирамид превыше
И меди крепче. Слышащий – да слышит,
Хоть зуб неймет и плохо видит глаз.
