Но почему так в сердце пусто?
Такое разве может-быть?
Но хочется писать и говорить..
Внутри..
О том, как иногда бывает грустно.
Не оттого, что на душе зима,
Не потому, что задержалась слишком долго,
А оттого, что иногда безумно колко..
Громко..
И очень больно ранят смелые слова.
А я простая, тоненькая нить,
Воспетая в своей же этой доле,
Как будто колосок в огромном поле
И не боле.
Почти не в силах что-то изменить.
Колючей проволокой обмотала дверь
Не оттого, что я хочу кого-то ранить,
А оттого, что обнадёженность обманет..
В тумане..
Рисуя образную будущность потерь.
Я всё стерплю, ни в этом даже суть,
А впрочем, даже если очень надо..
Я и без яда,
Кружась в порыве листопада,
С обидой справлюсь как-нибудь.
