А поживём ещё, от осени плащом укрывшись,
и на сплин случится исполин, хозяин зимних стуж.
Осенних нудных луж не будет и следа.
А вместо них - слюда - всегда ровна, тверда,
прозрачна, холодна... Речушки бьет до дна...
А если так и есть, то неизменна весть,
что будет и весна.