Бежишь.
Ты снова бежишь.
То отстанешь от всех,
то догонишь...
Неосознанно шороху вторишь -
растворяешься в звуках ночи...
Неотступно следят фонари,
направляя тебя, ослепленного...
Направляя тебя, обожженного
от пули холодной руки...
И голову, будто в тиски,
берут чужеродные мысли -
они забирают полжизни
твоей неокрепшей души...
Ты слышишь глухие шаги.
За домом...
За тем...
Нет.
За этим...
Ты замер.
И руки, как плети,
сложились до самой земли.
"Война... Если хочешь... Бери...
Бери вместе с сердцем и телом...
Посыпь мою голову белым,
как снег - ослепительно белым -
пеплом горящей зари...
Бери.
Но только вдали...
Вдали от родного, от дома...
Не смпей прикасаться порога
своею костлявой рукой!..
Я буду идти за тобой...
Ты видишь?! Так радуйся, твой!..
Я твой до плиты гробовой...
И даже чуть дальше, чуть дальше...
Но даже во тьме, в самой чаще,
я буду живее, чем раньше...
Так вот оно... Вот оно... Счастье...
Собою закрыть от ненастья,
оградою стать в одночасье
родных
твоих
самых
людей...
22 февр 2013
