Пропавший за морем не гранд,
не пан и не изыканный патриций.
Он просто чечевичный эмигрант,
уехал за бесплатной чечевицей.

Он получил свой суп, ему подали,
таким как он, там часто подают,
ведь там, в заморской этой дали,
таких жалеют и всегда нальют.

Но вот беда, налить то наливают,
но к хлебу с маслом соли не дают,
вот и приходится такому эмигранту
без соли жить, какой уж тут уют...

Вот так и тянутся дни пресной этой жизни,
а так ведь хочется соленого поесть,
и вкус похлебки уж не кажется небесным
и разочарований уж не счесть...