Эти стены были зарёваны мною,
А теперь проступают на белых обоях
Надписи жёлтым маркером.
Штанишки такие маркие...
Выбежал с мячиком в грязь или в лужу -
Остался забыт, никому не нужен,
Заперт, как в теле, в своём одиночестве.
Бегать мне больше не хочется!
Ну и правильно! От себя-то не убежать!
Знал бы, что так будет биться душа,
Никогда бы не стал поэтом!
Или не выбирают это?
А что вообще выбирают? Работу? Жену?
Дом? Семью? Пол? Возраст? Страну?
Атеизм, бога или сатану?
Белыми ходить
Или чёрными?
Вот нельзя любить...
Ну и чёрт бы с ним!
Вот нельзя летать...
По земле ползу!
Налетался, знать...
Принёс пользу
Себе, богу или сатане, -
Всё равно барахтаться дальше в…
Или я утрирую? Солнце то всходит,
И я жив пока и накормлен вроде,
И не парюсь, что бы одеть по погоде.
Так чего ж мне ещё желать?
Хорошо же всё, вашу мать!!!
Мама, мама, зачем же я стал поэтом?
Или не выбирают это?
Это небо было заплёвано мною!
Я тогда был другим, я был супергероем,
Совершенством, гением первого сорта,
Сыном господа бога и братом чёрта,
И ходил по воде во всём чёрном.
А теперь я обычней травы, проще репы.
Скромно руку вам жму, улыбаюсь нелепо
И питаюсь насущным хлебом…
Эти стены были зарёваны мною,
А сейчас я тих и гиперспокоен.
