нет новостей под солнцем и луной,
нет памяти о прошлом. не оставит свой
след на земле и то, что будет,
и нас с тобой забвение пригубит

и выплюнет, как горькую траву,
смешает с пеплом. был я наяву,
а может сам себе приснился? -
история молчит... проговорился

о том лишь ветер, дышащий мне в спину,
один меня он только не покинул
и в без того неласковой пустыне.
спасибо и на том. отныне

как перст один. опять считаю дни,
теням блуждающим они сродни,
и отпускаю хлеб свой по водам...
итог один - вкушать его не нам.

не сеять наблюдающему ветер,
смотрящему на облака не жать, о смерти
не может рассуждать мертвец,
у мудрого с глупцом один конец.

начав свой путь по жизни в неглиже,
закончишь так же, и о багаже
забудь, к чему носить ярмо на шее?
с собой не заберешь, и поступь тяжелее...

теперь о женщинах. о том, что горше смерти.
есть место и устав в житейской круговерти
для каждой вещи. им устава нет,
и для того, чтоб мой совет

не прозвучал впустую, строже
(но, впрочем, не уверен, что поможет)
блюди себя - опаснее сетей
объятья их, и нет оков сильней.