Лежит, в пространстве малом,
Плечи под себя подвернув,
Куколкой,
В бабочку не превращаясь,
Вжимаясь, сжимаясь, и снова вжимаясь
В пространство под одеялом.
Думает себе что-то,
Кажется, будто не дышит совсем,
Интересно, когда судьба меняется,
Она придерживается правил и схем?
Интересно, когда гибнут шаблоны,
Больно ли им?
Собранный поколениями чадный дым.
Выколотые на лоне природы,
Выбитые кулаком,
Свернутые тугим рулоном
В сознанье твоем.
Потом, оголенным нервом,
Вдоль бытия.
Теперь становится Евой-
Участь твоя.
