Я к тебе на старом москвиче
Прикачу. Пусть плачет хрен столичный.
Буду на нетрудовом плече
Выглядеть я, думаю, отлично.
Спросишь ты с сибирским холодком:
«На фига! Ты чо! Не жалко деда?»
Из груди покормишь молоком…
Я тогда обижусь и уеду.
Если бы москвич к тебе на мне –
Для любви бы не было угрозы:
Он с цветами, ну а я вовне.
Вот такая, бляха, жизни проза.
