Ночью, у распахнутого окна,
За которым прохлада, дефицитная летом,
Он стоит и ждёт, когда запоёт она...
Как бы лучше назвать… Назовём, пожалуй, "струна"!
Он мечтает стать настоящим поэтом!
Ночью, у распахнутого окна,
Городской пыльный воздух с далёкими звуками двигателей.
Слов сполна!
Да попробуй-ка нужные выуди!
Точки и запятые, запятые и точки...
С этим всё ясно, но как написать хоть строчку?
Он нервно курит, пытается сосредоточиться.
Со стороны взглянуть: ну, настоящий поэт!
А результата нет...
Хочется выговориться...
Ах, как же хочется выговориться!
Так написать, чтобы все, наконец, тебя поняли.
Поняли всё от начала и до конца.
Но в голове тишина гробовая, полная!
Слышно прекрасно, как капает кран,
Как по кустам пробирается кот,
Как в восемнадцатом Фанни Каплан
Браунинг свой достаёт...
Хочется выговориться...
До смерти хочется выговориться!
Жажда такая, что к нёбу язык прилип!
Экран ноутбука освещает половину лица,
Другая в тени... Постой-ка! "В тени старых лип…"
Не то!
Не быть мне поэтом и точка!
Но даже последняя капля надежды не обречена!
И вот уже ближе к утру, в миллиметре от сна,
Он царапает ручкой
На школьном листочке
Свою первую строчку:
"Ночью, у распахнутого окна..."
