Кто обрек тебя на истому
Бесконечную – в этом фантазме?
Десять лет – в ихоре, миазмах,
Моя милая тератома.
Ты застыла, как в снежном коме,
Моя пятая жидкость тела;
Вытекаешь из пор несмело,
Моя милая тератома.
Так за что тебе эта кома?
Ты оформилась только взглядом,
И, как опухоль, стойко – рядом,
Моя милая тератома.
