Утро, туман, гудит машина,
из колонок шипит Браззавиль;
капельки конденсата, порция кофеина.
Утро в городе – полный штиль.
Светофоры мигают желтым,
ночь распишется - «дежурство сдал».
Вопрос в блокнотике совсем истертом -
«куда девочки прячут кал?».
«Принцессы не какают, сына»
Детство . И сразу тянется к языку – прошло.
«Она накакала!»
«где? тут просто сыро!
Иди, побегай, только не далеко»
А я убежал. Уже, кажется, оббежал солнце.
Так далеко , что не закричать «спаси».
От времени остались маленькие водоворотцы
и пара дней в месяц, когда я могу Их «вести».
Сонно мир выпускает меня за город.
Здесь уже холодней . Заглушил машину.
Тону глубже в кресле и поднимаю ворот.
Тишина. Проклинаю больную спину.
Здесь, возможно, скоро она пройдет:
они ходят здесь, я это уже знаю.
Будет финал и он близок, вот-вот.
Мир напрягся, и я замираю.
Девственно , бело-бело.
Точка – маленький человек.
Ближе, ближе - присела.
Девочка какает в снег.
