В копилке ужасов мрак и звериный рык,
Урчит бессонница в кухне на табуретке.
Я просто к людям еще не совсем привык,
К их консистенции, бывают грубы нередко.
Смиренный месяц — в стране наступает пост,
А люди, как раньше, в очереди в бакалею.
Какой там грех! Грешок бесконечно прост,
И бох простит, помажет по лбу елеем.
А я чем хуже? Снимаю с них кожуру
И тихо ужинаю особями кормовыми.
Вы что подумали, грех мой — я много жру?
Я просто руки перед едой не вымыл.
