МОЕМУ ПЕРВОМУ КРИТИКУ
Алексей Борисов
К коричневой двери
Я подхожу с тревогой:
Перо там режет стих,
как режет плоть булат.
Засовы отворив,
Смотрю во мрак чертога:
Там Критик восседает, как Пилат.
Он властью обличен,
С большим авторитетом.
Он держит жизнь и смерть
стихов в своих руках,
И взглядом, как мечом,
Пронзает грудь поэта,
В душе его следы оставив на века.
В назначенный Им день
Стихи, как на Голгофу,
Идут под тихий стон в злосчастный кабинет,
И на седом листе
Дрожат от страха строфы,
И чувств лишается лирический сонет.
Мне первый робкий стих
Рожденьем мучил душу.
От этого он стал дороже мне вдвойне,
Но доводы мои
Не хочет Критик слушать,
И обезглавил Песню о Войне.
Пером Он, как ножом,
Стихам калечит Разум,
И у Него на все давно готов ответ.
Мой выпад на рожон
Холодной встретил фразой:
-"Бездарностями полон белый свет!"
Мне боль сдавила грудь.
Он искромсал всю песню,
Не внемлющий мольбам, бесстрастный как скала.
И, вырезав всю суть, измяв и обесчестив,
Бросает в ссылку пыльного стола.
Стреножил "Герострат"
Коней моих гривастых:
Не смог табун уйти
домой в родную степь.
Он руки трет, Он рад,
Алеет кровью паста
На помертвевшем и немом листе.
12.02.1998 г.
