Я спорил с миром все пером, реальности бумагой возражал,
В тех писанинах богом был и как угодно все менял.
Но день пришел и понял я, что те потуги ни о чем,
Лишь тем себя я занимал, чтобы забыться лестным сном.
Мир постучал: эй бог, пора!
Уж жизнь свою ты проиграл.
Ты ничего не изменил, а просто спал и воображал.
Закрыл тетрадь, ну чтож пойдем и нечем было возразить,
Еще одна без смысла жизнь, писать о чем- то, вместо быть...