Я проиграл себя.
Тоска, спрятанная между сигаретами,
Учит жизни лучше, чем Ремарк и Кафка.
Я одинок,
Однако чем больше во мне поэта,
Тем слабее на шее реальность-удавка.
У художников и поэтов вместо родины - женщина,
Вместо неба - запах ее одиночества
И глухая печаль.
Знай, если ты завтра захочешь повеситься,
Меня никто не согреет в этот июльский февраль.
