Скоро раздастся последний звон,
За ним - ликование трибун.
Когда я издам свой последний стон,
Я услышу укор: «Хвастун».
Пронзенный в живот, я буду лежать,
Улыбаясь небес синеве.
Пронзенный в живот, я буду страдать,
Сжимая мулету в руке.
«Берегись, матадор, коль неведом тебе
Страх», - так цыгане поют.
Понятен мне стал смысл этих слов
Лишь в этом, последнем бою.
Склонив на бок голову, что так тяжела,
Я вижу, как рядом алеет река:
Мулета, что схожа с кровавой зарей,
До последних мгновений дразнила быка.
Пронзенный рогами мишени своей,
Теперь я мог лишь смотреть,
Как красная-красная-красная кровь
Дразнит собою мою скорую смерть.