Господи мой светлый,
Сделай меня певчей,
Чтобы качать небо
И разбудить спящих.
Буду я петь лето,
В сети ловить вечность;
Если сдадут нервы -
Песня еще краше.
Зря ли во мне ветер
День ото дня злее?
Не говорю - брежу
И не горю - тлею.
Я рождена вещей,
Проводником слова,
Полуживой вещью,
Дудочкой крысолова.
Кроме тебя, чистый,
Некому взять в руки,
Некому взять ноту
И приручить ветер.
Буря уже близко -
Небо узлом крутит.
Боязно мне что-то,
Господи мой светлый.
