Твоя банка с букашками стояла на моем столе.
Когда я окунул туда палец, они расползлись по столу и по мне.
Таких букашек я летом не встречу - лето больше меня не узнает.
До первого снега мне стоять и смотреть, как букашки меня поедают.
В стеклянном сосуде, заполненном чистой водой, поблескивал свет,
Отражаясь от каждой из этих букашек, он играл огонечками,
Яркими желтыми точками. Видишь его? Нет?
Пока я буду стоять, пожелтеют обои, штукатурка отвалится
Восемь лет пролетят, а букашки так и останутся
Копошиться на моих руках.
И долго еще их маленькие ножки топтали мне кожу, оставляя след глубоко в душе.
Я считал их шаги, чтобы было что вспомнить, пока не узнал, что умер уже.
В моих почерневших глазах остались обои, куски штукатурки, бумажки,
В моих маленьких воспоминаниях останутся лишь эти желтые букашки.
