Леплю их мягкой глины
Лики я своих вождей,
А получаются такие рожи.
Что не дай Бог
Увидеть их во сне.
То лысый выйдет
С пятнами грехов.
То здоровяк
С объемным носом.
То словно промокашка,
Бледный лик,
Откуда-то появится на миг.
Короче брак.
Шедевром тут не пахнет.
Пусть снятся
Эти морды только мне.
Пусть каждый лик
В истории подвалах чахнет.
Из мягкой глины
Я слеплю цветы.
Пусть лучше
Радуют меня они.
