Из этих дней, начавшихся так скоро,
бредет в свой путь злость пройденной недели,
скользящей в ночь...
За утренней постелью
в любезный свет дневного коридора.
Куда так быстро? Ты спешишь? Не знаешь,
и сколько дней прошло, и сколько будет?..
Но как в тебе хоть что-нибудь разбудишь?
Но как ты все еще не понимаешь,
где вечность есть, где нет ее и только
стоит ей памятник за сбор столетий, -
где вечный сон волнуется не смертью,
но лживой речью проданной эпохи...
