Один из прекрасных дней
в одном из просторных зданий,
где вечности нет, но есть
для рук ее схожесть с нами,

где движим, видать, рукой
столь грузный источник света,
где слита, видать, со мной
вродную способность к смерти...

Где дверь нам спешит сказать,
что, может, наш факел взяли
Всесильный, кто может взять
петель изощренной стали,

что, может, наш век сейчас,
как тень, весь уйдет под воду,
и с ним тот прощальный глас,
при страсти затмивший ссору...

Что, может, наш день иной,
и тень не ложится с нами,
ведь тень не убрать рукой,
покуда мы смотрим сами.