Я утром ангела узрел,
он песни сладкие мне пел.
Но я его не слышал,
я из запоя только вышел.
В моих глазах лишь скорбь и мука,
а песни эти такая скука.
И ангел сам, уж больно мне знаком.
И эта мысль как в горле ком.
И рожа эта мне уже встречалась,
когда больному мне, с сереной мчалась.
У рожи этой китель был, усы и пистолет.
И тут мне проясняется портрет,
что ангела и вовсе нет.
А эта морда участковый наш
и песня эта только блаж.
Я утром из запоя вышел
и песнь ментовскую не слышал.
