Строки всё реже, образы – суше…
Всё и легко и просто.
Не вызывайте мертвые души,
Бедный Граф Калиостро.

Хоть с парашютом падая в бездну,
Выбраться есть ли силы?
Что Вам с того, что Вы слишком известны,
С тенью смешавшись, с илом?

Сани скрипели снегом упругим:
«Не на того напал…»
Граф Калиостро, вместе с супругой,
Едет в Париж, на бал.