Летит по небу птичий клин.
Домой спешат и путь их длин.
Шторма и бури, дождь как пули.
Ветра им встречные задули.
И кто-то выпал, не успел.
Он песнь последнюю пропел.
Но где-то там их милый дом.
Он гнёзд уютных всегда полн.
Домой спешат и путь их длин.
Летит по небу птичий клин.
