Помню мамины руки,
державшие в детстве меня.
Тёплые руки и сильные,
были всегда со мной.
Если вдруг оступался,
трудно мне было идти,
руки сильные эти
мне помогали в пути.
Мягкие руки в морщинках
были как щит в бою.
И защищали сердце,
и душу от пули мою.
Нет их, ушла однажды.
Тихо, как и жила.
Только порой ночами
спросит, ну как дела.
Сам я уже не молод.
Крепко стою, не гнусь.
Но и сейчас порою,
твёрдости той дивлюсь.
