Уходить в сентябрь по бездорожью
Конною тропою средь полей,
Выжженные травы по колено
Окружают высохший ручей.
Там, вдали, скрипучая телега
В зной послеполуденный плывёт,
Свесив до земли златую гриву,
Не спеша, лошадка рыжая идёт.
На телеге дед – ровесник века,
Задремал и вожжи выпали из рук.
А во рту дымится сигарета.
И в груди пока что слышен сердца стук.
Летний день, еле дыша, ползет к закату,
Стелет тени, словно скатерть, по земле.
Зной сухой сменяется прохладой,
Ветер все порывистей и злей.
И старик, не без усмешки, глядя в небо:
«Хорошо, хоть мошки не грызут»
Ну, а небо темно-синим покрывалом
Гонит долгожданную грозу.
И глухой раскат через все поле
Мне поведал, робко так, о том,
Что случится дождь и очень скоро
Дождь пошел и разразился гром…
