Дым папиросный от Беломора,
щиплет глаза у старого вора.
Сетка морщин, как решетка на небо.
Кружка с портвейном и корочка хлеба.
Пройденный путь поэтапно этапом.
Жизнь прокатила в атаку нахрапом.
Редкие вспышки и долгая ночь.
Годы скреплял залапанный скотч.
Дом не свобода, свобода тюрьма.
Тощих пожитков в дорогу сума.
Нет ничего в этой жизни его.
Может быть, даже и нет самого.