В вечерних сумерках рождаются стихи.
Неуловимые, ещё не на бумаге –
на кончике пера,
а может, шпаги –
они пока незрячи и глухи.
В вечерних сумерках рождаются мечты
о новых странствиях –
несмело, не на карте.
И чтобы чёрт не сглазил, не накаркал,
я прячу их в пространство пустоты.
В вечерних сумерках я остаюсь один.
В неверном свете
грусть неразличима.
Я жизнь прожил с душою пилигрима
до серебра всклокоченных седин.
В вечерних сумерках найду свою звезду,
едва приметную на сфере небосвода.
Мне главное,
чтоб там была свобода,
предписанная Богом на роду.
