Какой же это дождь.
Наверно это слёзы?
Затронув острые шипы
прекрасной, нежной розы.
И где же красота,
которая не колит?
И есть ли рана,
которая не ноет?
Всё сложно так.
Но хочется любить.
На шип прекрасный
хочется давить.
И плакать хочется,
когда её берёшь.
Любовь без слёз,
ты не найдёшь.
